Me lembro bem.

Chove bastante.

Você dorme há horas no quarto que fora o da tevê um dia.

Apareceu  de surpresa num combinado impulsivo.

Quase totalmente imprevisível.

Introduzi todas as centelhas de vida que me alimentavam.

Repassamos em um dia o tempo que vivemos separadamente.

Como?

Ainda não sabemos, mas trocaremos um abraço.

O céu explodirá em bilhares de estrelas.

E por fim, ajoelhada, te entregarei o que sempre fora seu.

Ainda não chove, estamos procurando um ao outro entre um milhão de pessoas.

Você está ao final da passarela que separou nossos mundos para sempre.

Ou talvez meu orgulho o tenha feito.

Está em pé. De camisa branca e cabelo desfeito.

E eu sou a mulher mais feliz do mundo nesse momento.

Nada disso

Nem o amor

Nem a passarela

Nem sua paciência

Nem a chuva

Nem o sótão

Nem a suave colisão dos corpos

Nada existe mais.

Apenas o dia 11 de novembro.

Porque cedo ou tarde serás penalizado pela solidão que cultivas com suas certezas.

Pode querer enganar seu espelho, mas sua face sorridente de outrora, agora se faz presente em marca embolorada e suja em seu semblante macilento. Não há sorrisos nem alegria, nem por fora, nem por dentro. Vejo em você o egoísta mesmerizado com a imagem que construiu ao seu redor com outros infelizes que compartilham do mesmo tédio. Preocupações enfadonhas e desprovidas de qualquer interesse alheio.

Há muito mais em você que me causa desprezo. A insistência em não ver a vida com olhos maduros, em não assumir as escolhas sobre as quais nunca tens certeza, a necessidade de se manter em masmorras de veludo vermelho apenas para provar sua gigantesca insegurança.

É triste. Porque é você. Morrendo em plena vida. Digno de pena. Se esgueirando à margem do tempo enquanto se arrepende e, ao mesmo tempo, peca em erros grotescos.

Se prefere uma vida fútil, ou se é apenas essa migalha o que é capaz de oferecer em seus pratos adornados em ouro e cravejados em valiosos rubis que tanto fazes questão de exibir, te suplico que me reserve desse indigesto banquete.

Porque cedo ou tarde perceberás que a dor que inocentemente causas, destruirá qualquer oportunidade generosa do perdão.

Quero que tome seu caminho e terei gosto em me esquecer de te dizer adeus. Seu ego alterdigirido nem perceberá em seu retorno a sua casa o peso de qualquer palavra minha. Isso explica inúmeras tentativas exasperadas em mostrar meu desinteresse. Vá embora, enquanto a vida continua chorando por você.

É triste. Porque sou eu. Pagando pelo mal que te causei. Caminhando no breu. Preferindo ardentemente sua ausência muda.

Era uma vez A Egoísta. É desnecessário dizer que só pensava em si. Não era aquilo que podemos chamar de bela, já que a natureza de suas curvas desproporcionais seria considerada banal pela indústria da beleza contemporânea. Também não era financeiramente muito bem provisionada, embora achasse que sim e se importasse bastante em ostentar seus parcos recursos.

A instrução e o acervo cultural da A Egoísta deveriam ser considerados, pelo discurso ou pelo currículo que fazia questão de exibir, no entanto, como suas preocupações voltavam-se apenas para o seu umbigo, era pouco profunda e revelava seu despreparo ao tentar criticar ou relacionar temas aparentemente impossíveis. Nem todos os títulos poderiam melhorar essa condição, pois ela não possuia o elementar, a sedimentação de seus conhecimentos.

Sua insegurança era declarada pelo gosto excessivo pela exposição. Seus caprichos advindos de uma infância mimada se relevavam na constante necessidade de fazer prevalecer suas ideias, suas histórias, suas mentiras. Sua arrogância notava-se na falta de fino trato com as pessoas que a cercavam, sobretudo os que lhe prestavam atendimento e serviço. A Egoísta preferiu transformar a autonomia que herdou do sacrifício feito por filósofos em defesa do individualismo, em puro egoísmo.

Nunca a vi perguntando aos amigos se eles precisavam de alguma coisa. Se havia alguma coisa que ela poderia fazer por eles. Era raro vê-la replicar: “e você? tudo bem?”. Nem havia consciência nela sobre a falta de altruísmo. Jamais se pode sentir falta do que nunca se teve. Era incapaz de perceber tristeza, ansiedade ou alegria no semblante de seus amigos. Não ajudava as pessoas porque não tinha tempo para conhecê-las a fundo e assim, não estabelecia laços confiáveis para estender publicamente sua mão amiga, tomando esse ato como risco contínuo.

Jamais prestou-se à caridade, mesmo a mais entregue de todas que se faz ao emprestar os ouvidos para alguém despejar lamúrias. O pouco bem que fez cobrou à exaustão, difundindo entre seus pares suas atitudes de compaixão e realizando um julgamento quase voraz sobre suas vítimas. Não teve oportunidade, a pobre, de desfrutar do benefício do esquecimento quando fazemos o bem para quem amamos.

Ou talvez nunca tivesse amado seus amigos de fato. Ou nem saiba exatamente o que significa ter um amigo. Agora, talvez, não importe mais. Um dia, seus amigos se foram. Cansaram-se de ver que A Egoísta, circulada por seu mundo e seus caprichos, jamais perceberia que existem milhares de mundos em volta do seu, que precisam ser vistos, explorados e reconhecidos.

E assim, A Egoísta passou o resto de seus dias no enorme castelo de ilusão que construiu para si e não importava quantos aduladores flutuassem ao seu redor. Ela sentiu só para sempre.

Fim

A sorte é que as coisas mudam. Eu tenho um labrador. Ele tem 8 anos, chama-se Meek. Era pra ser Nicko, como Nicko McBrain, o baterista do Iron Maiden. Mas minha mãe tinha um tio que chavava Nico e o mais próximo que achei era esse e eu queria mesmo que ele fosse manso. Manso comigo, bravo com os outros. Quando o Meek veio pra cá, ele tinha dois meses. Tinha um coração no peito, coisa mais linda. Eu vinha todo final de semana pra ve-lo e acompanhei todos os perrengues. Passo mal de saber que ele não está bem ou que está sumido atrás de alguma cadela no cio. Bem diferente do Marley, o Meek é um cachorro livre, que bebe água do lago dos peixes e corre atrás das galinhas só pra ver penas no ar. Ele dorme embaixo de um pé de café, numa moitinha de folhas que ele mesmo fez. Nada de ficar dormindo dentro de casa. Enfim.

Fato é que Meek tá ficando cansado. Então, o físico ganhou um outro labradorzinho caramelo, ou amarelo, lindo e resolveu presentear a sobrinha que completou 6 aninhos, minha Nena. “Vai chamar Ozzy”. Minha mãe também teve uma tia que se chamava Nena… preciso dizer que ela não queria que a neta tivesse o mesmo apelido?… Ela acabou concordando porque não teve escolha.

Ozzy chegou na semana passada. Nos dois primeiros dias chorou a noite inteira. Eu disse que não ia levantar: ele estava quentinho, com comida e água. Tinha que aprender que noite é noite e dia é dia. Depois que a gente tem filho fica fácil fazer essas coisas. Mas o santo do papai resolveu andar com ele na madrugada pelo sítio e levantar 5h30 da manhã pra dar comidinha pro Ozzy… Começamos mal… Ele nunca levantou pra ver a Nena quando ela NÃO estava bem.

Acontece que o papai resolveu tirar umas férias e ficar 10 dias em Natal, lá no Rio Grande do Norte, horas de avião, sabe? “Fiz essa tábua aqui para prender o Ozzy na garagem e vc não precisa se preocupar”. Não. Uma tábua de 5 metros, pesadíssima, que vc puxa pra um lado ela escorrega do outro e fica tudo escancarado. Como a garagem tem desnível ele fez um “calço”. Conclusão: o Ozzy empurra a tábua e aquilo fica balangando a noite toda. Sem contar que ele aprendeu a domar o portão vai e vem das varandas e outro dia… ah… ele teve um encontro fatídico com as bonecas da Nena… comeu duas delas, arrancou os cabelos e largou tudo pelo chão.

Então chega a parte que entendo o dono do Marley. Não tem como não amar aquela coisinha. Dá vontade de apertar ele e colocar ele na cama com a gente, debaixo do edredon, sabe?

Hoje eu não aguentei mais ele chorando a noite toda, levantei 5h30 e fui ve-lo. Ele pisou no xixi e pulou no meu pijama, na minha meia, mordeu a manga da blusa. Eu o alimentei. Chamei o Noco e mandei ele fixar definitivamente a tábua, deixando apenas um quadradinho para o Ozzy sair, que agora está tampado com uma lata de areia (pesadíssima também). De manhã, Nena fica com ele pra baixo e pra cima. Ela tem perfume de Ozzy agora. Tudo nela cheira Ozzy. A tarde, prendi o Ozzy na garagem e tentei trabalhar. Não foi possível. Ele chorava demais. Então, assim como o dono do Marley, reuni todas as minhas coisas e fiquei no jardim, quase no sereno, mas ele pode brincar comigo e com o Meek. Dei uma canseira nele. Há sete horas ele dorme direto. Vou fazer o mesmo agora. Antes que ele acorde.

P.s: Editorialmente falando esse é o meu pior texto. Tem cansaço nas frases que fiquei com preguiça de elaborar. Em compensação, é um post cheio de amor.

(escrevi ouvindo The Fratellis, Ole Black ´n´Blue Eyes)

Ele se parece mesmo com D. Pedro.

Era um pouco tarde da noite. Fazia algum frio.

- Que nada, agora você agora vai me ver muito mais

- Ah, é? E porque?

- Porque a gente vai namorar, ué.

Ela quase abriu os braços, mas naquela esquina era meio perigoso.

Estava na oficina de seu pai. Quer dizer, na oficina do seu avô. Ou melhor, na oficina que fora do seu bisavô. “Até parece que sabe lidar com isso aí”, comenta despretencioso o caseiro. Ela suspira um tanto impaciente. “Do jeito que você gosta de pó de serra e tinta, só pode mesmo ser neta do Evilásio. Sabe que ele só saía da casa da luz pra vir almoçar?”. Sai um “É…” comprido e grave, suficiente para fazer seu interlecutor perceber que ela desejava estar a sós, apenas com o silêncio em sua mente.

A tarefa daquela tarde era relativamente simples e ela buscava nos suspiros da sexta-feira da paixão a inspiração para adornar uma delicada caixinha. Usou tinta a base de cor de creme acizentado, “menos vermelho e mais azul”, pensou em rgb e, com um pincel delicado, deveria brincar de arabescos. “Jasmim Manga…”, pensou e sorriu largo, “sim, Jasmim Manga!”.

Imitou a pequena e delicada flor do pé de Jasmim Manga, uma flor de quatro pétalas, de um rosa suave. Em seu tradicional grafismo, apenas os contornos pretos. Uma, duas, dez… galhos e vento. Um mosquito de feijão veio lhe fazer companhia. Mordeu-lhe as orelhas, mordeu-lhe a nuca, mordeu-lhe o pescoço. Concentrada na precisão dos seus traços, ela se recusa a armar as mãos a espalmá-lo. Nem precisou. Ele caiu, talvez inebriado pelo odor da tinta à base de óleo e prendeu um dos seus seis minúsculos pés na tinta fresca, num dos ramos do pés de jasmim. Ela riu. Observou-o de perto, ao mesmo tempo em que finalizava seu desenho, um pé de jasmim manga num sábado de aleluia.

Um pé de jasmim manga pra adornar a caixinha da única semana adjetivada do ano: semana santa, sexta-feira da paixão, sábado de aleluia, domingo de páscoa.